Heridas de maquillaje

Mis manos empiezan a temblar. Con el corrector trato de tapar las ojeras de las escasas horas dormidas en las últimas semanas. El maquillaje ya no tapa las heridas. Ni dos capas son suficientes para disimular el tono violáceo que recorre mis pómulos. Siempre me digo que será la última vez, por mucho que él insista en que no lo volverá a hacer. Él rompe su promesa. Yo nunca cumplo la mía. Una falda demasiado corta. Una sonrisa inocente. Un gesto "inapropiado", según su parecer. Cualquier excusa le es suficiente para recriminar sus debilidades sobre mi cuerpo. Dedos marcados en mi brazo izquierdo. Empujones. Tirones. Un azote contra la puerta. Cinco puntos en la cabeza. Gotas de sangre sobre mis manos. Golpes en su conciencia.

Mis manos tiemblan. La llave se introduce en la cerradura. El terror se apodera de mis músculos. Hubo un tiempo en que la pasión marcaba mis movimientos. Algo tan lejano que aún cerrando mis ojos con suma fuerza no consigo que los recuerdos vuelvan a mí. No puedo vivir del pasado ni de un futuro que nunca llega. 

A veces pienso que sólo seré una más en la lista. Un cuerpo llorado. Un nombre tachado. Una simple estadística olvidada y recordada una vez por año. Una belleza mutilada por los golpes de sus manos.

Y, ahora, como cada mañana "huyo" de mi casa con los zapatos en la mano y de puntillas tratando de que los golpes no borren el maquillaje, que las lágrimas no se escapen de sus vertientes.

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Nota: Este mes se celebra el día Contra la Violencia de Género y sólo quería llamar la atención sobre esta lucha, que debe ser diaria y constante.