Cuatro letras

Carta de despedida a un desconocido

2012-02-08T19:34:00.000+01:00

Buscando palabras que no consigo encontrar para ti, cuando tantas veces te he inundado con ellas. Pensamientos caóticos, sentimientos incoherentes, deseos irrefrenables. Y ahora lo único que consigo encontrar son lágrimas derramadas borrando estas letras. Un adiós de almohada es lo que hemos tenido, cuando ni siquiera llegamos a tener un hola de mirada traviesa. Un adiós de las siete de la mañana silencioso, oculto, misterioso, como fue y será siempre tu presencia, como te gustó que fuera. Hubo tantas despedidas, pero duele saber que ésta es la definitiva, que ya no habrá miradas atrás, ni conversaciones nocturnas.
Dos vidas tan opuestas que el capricho de la vida quiso unir para volver a desunir sin oportunidad ni opción. Un esperar nada y la nada es lo que hemos obtenido.
Recuérdalo siempre: "soy lo que quieres que sea al igual que tú eres lo que yo imaginaré que eres".

Lo que dueles, joder.

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El ladrón de sueños

Juego de niños

2012-01-29T17:37:00.001+01:00

Aparecimos de la nada, cada uno con su papel cuidadosamente seleccionado, el de ser nosotros mismos. El escenario, este humilde tablón infinito que por desgracia no conoce de barreras ni de horarios. Buscando huecos a deshoras. Palabras robadas entre susurros por miedo a ser escuchados por el viento. Vivir entre falsas sonrisas, despertares equivocados, más palabras, cuan falsas pueden llegar a ser. ¿Dónde está el límite de lo deseado y de la realidad? ¿Acaso, creemos que esta vez estas dos piezas del juego van a ser empujadas hacia el mismo lado o simplemente es una pantalla que nos hemos encargado de empañar para distorsionar nuestra propia realidad? ¿Dónde está el juego? En aquel que no es capaz de reconocer y afrontar lo que ven sus ojos o diferenciar su propia visión de la historia o en este otro que a pesar de todo hace caso omiso a reglas, dictaduras, razonamientos, lógicas, realidades y sigue esperando un futuro que nunca acontecerá, mientras aguarda escondido al ver un presente que trascurre bajo su ventana, un presente racional, evidente y previsible.
El fin de la partida no se demorará demasiado, pues los acontecimientos se apresuran. Uno llegará a la meta de la vida. Otro quedará rezagado dando por perdida la partida porque a veces la evidencia es reconocer que sólo hay un trayecto y éste es el de vuelta.

Cita a ciegas

2012-01-21T00:42:00.001+01:00

Él llegó con antelación para comprar su entrada para la sesión nocturna del único cine de la ciudad. La película seleccionada no la recordaba, me comentó. Una de éstas que lleva varias semanas en cartel y quedan relegadas a una pequeña sala, donde asisten dos o tres espectadores por sesión. Optó por la última fila, en el rincón, justo debajo del proyector, quedando resguardado del foco de luz que proyectaba las imágenes. Los próximos estrenos empezaron a aparecer en la pantalla. El crujir de la puerta sonó. Unos finos tacones de salón resonaron en las escaleras. Piernas desnudas hasta mitad del muslo. Una minifalda gris escondía su desnudo. Un fino jersey de cuello alto blanco. Sus miradas se entrecruzan. Ambos sonríen.
Lentamente, mostrando cada roce de sus muslos a su compañero se dirige hasta su asiento. Él se incorpora para cederle el paso hasta el asiento de dentro, más resguardado de miradas indebidas. Intencionadamente, ella roza el exterior de su pene con su trasero que ya se encuentra un poco motivado.
Intercambian primeras impresiones al oído. Un beso lento y apasionado para subir la temperatura. Él coloca su mano izquierda en el muslo derecho de su compañera de cita. Ella le confiesa al oído la falta de ropa interior bajo su falda. La excitación de él va en aumento. Cinco filas más adelante se escuchan las risas de una pareja. Su mano asciende con las yemas de sus dedos desde la rodilla hasta su clítoris, que lo recibe gustosamente, excitado por la situación. Ella cierra sus ojos mientras se abandona al placer de disfrutar, responsabilidad de su compañero de fantasías. Muerde sus labios guardando sus gemidos, controlando para que no sean públicos.
Su mirada se relaja. Su sonrisa se plasma. Cuidadosamente usa sus dos manos para bajar la cremallera de su compañero, el cual también ha facilitado su labor al dejar al descubierto su pene. Algunas miradas se dirigen hacia ellos y discretamente observan la evolución de una película que no recuerdan. Ella utiliza su mano para excitarle y ve como ésta va en aumento. Ella más osada se agacha para coger algo de su bolso y aprovechar para saborear el pene de su compañero durante varios segundos haciendo que su placer alcance cotas extremas, ante el morbo, la gente, el momento, la fantasía. Una cita a ciegas de fantasía.

Mi castigo, mi condena

2011-12-27T21:03:00.002+01:00

Y todos pagamos por nuestros malos pensamientos, por nuestros errores,por el dolor repartido a nuestro alrededor. De nada sirve que el día treinta yuno quememos el sufrimiento porque éste seguirá perdurando en nuestropensamiento y en el de aquellos que fueron diana de inconscientes flechas dedolor. Rompes fotos en mil pedazos para borrar un pasado que una vez existió,pero cierra los ojos y piensa que inspiró cada una de ellas: momentos deimprovisación, de locura, bajo el hechizo de su encantamiento. Búscate entreletras perdidas y conversaciones guardadas, porque de tanto desear encontrarteacabaste olvidando el porqué de esta búsqueda. Ni eres, ni fuiste, ni serás másque la sombra de un perfil mal diseñado. Una acumulación de caos que perdió elcamino de tanto esperar en la estación por un tren sin destino ni confirmación,que nunca pasaría por esta parada llena de incertidumbre y polvo desentimientos. Y cumple el castigo de tu condena bajo la sombra de nuevostemores que te susurran cada noche detrás de unos párpados a medio cerrar.

Una mitad

noche y tango

2011-12-24T01:22:00.001+01:00

No hay mejor fórmula que hacer fotografías nocturnas mientras de acompañamiento hay parejas bailando al ritmo de un apasionado tango. Es una sensación que se queda tatuada en la piel. Por ello, os dejo un par de fotografías (últimamente la tengo abandonada) y un tango (soy una ignorante del tema por lo que perdonad si no es demasiado bueno) "Cualquiera de estas noches"

Sucesión de equivocaciones

2011-12-18T18:35:00.000+01:00

El caos lainvade con tanta frecuencia que vive en una puta contradicción de si misma. Queahora sí, pero que después no. Ahora estás, pero el mañana nunca se sabe sidespertará. Las palabras que te acabaron convirtiendo en protagonista dehistorias nunca creadas, son las mismas que ella utilizó para herir. Miedo.Locura. Sustantivos que en vez de mirarse frente a frente, esta vez se dieronla mano, adentrándose en la niebla del caos. Y, y, y, y, y, y, y, una preguntatras otra que nunca se cansan de sucederse, que se acumulan como el polvo sobresu pensamiento, pero más difícil que una corriente de aire las hagadesaparecer. Y la marcha atrás aquí no es posible, ya se engendró el error, laequivocación, el daño, trillizos que vieron pronto el amanecer rodeado deoscuridad y desesperanza.

Paciencia.Esperar. Paciencia. Esperar. Las repite para si misma como una verdad que notermina de creer. Y lo único que desea es verle aparecer; pero hace mucho que comprendió que la vida no está hecha de deseos cumplidos, sino de deseos por cumplir.
Palabras escondidas bajo el colchón, a veces usa una o dos para pedir perdón.

Y nuevamentese rodea de obsesión, caos, locura, irracionalidad. Son sus juguetes desalón.

Muñeca de armario

2011-12-03T22:53:00.001+01:00

La curvatura de mi planta delpie siente las cosquillas de tus dedos.

Tu mirada memoriza cada lunar demis interminables piernas.

La piel de mis muslos seestremece al sentirse presa de tus labios.

El perfil de mis caderas esdiseñado por el pincel de tus manos.

Tu lengua recoge el champán demi ombligo.

Mi pecho izquierdo es acariciadosuavemente sintiendo el calor de tu cuerpo.

La punta de tu lengua lame mipezón derecho en pequeños círculos.

El recorrido de tu lengua por micuello excita mi cuerpo.

Tu boca comiendo la mía entremordiscos, lengüetazos y tu dulce sabor.

Tu mirada calando hasta lo máshondo de mis temores.

Mis manos tirando de tus rizoscon fuerza.

Tu mano acariciando mi clítoriscon delicadeza.

Non parabŏla

2011-12-01T23:30:00.001+01:00

Cuando no haynada que decir, cuando las palabras se atragantan a la altura de la campanillaporque el cerebro no es capaz de unir una letra tras otra y, por tanto, noexiste orden posible emitida a los dedos para crear un minúsculo texto paratrasmitir lo que está bloqueado en el interior y aclamando a gritos porsalir. Desapareciste por el sumidero de la ducha como la espuma que caíade mi cuerpo. Te busco en palabras aisladas, en canciones rotas y en lasentrañas de mi pérdida. La necesidad de conversaciones que den como resultadofrases tajantes "Tú no estás aquí para cubrir mis expectativas, yo noestoy para satisfacer las tuyas, si nos entendemos bien, si no mejor que cadauno haga su camino" o simples comentarios (Soy lo que quieres que sea aligual que tu eres lo que yo imaginaré que eres) culpables de tantas letras aquídescritas.

Pero,nuevamente, oh, inspiración, abandonas este camino de niebla a la desdicha. Tereclamo las palabras que otros quieren enterrar. Necesidad para mí, olvido paraotros.

Entierro

2011-11-25T18:10:00.001+01:00

Las palabras destrozaronnuestro silencio. Nada. No queda nada. Somos la nada. Caminos divergentes. Fuimosel todo. Recuerdos, historias, risas, miradas. Todo. Guardado en una viejacaja, postales, fotomatón, historias, locuras. Yo quemé las raíces. Tú recogesla escarcha de este corazón helado. Las lágrimas consuman nuestra última nochede sexo. Avanzamos separados. Mi camino está inundado de niebla. Las gafas seme empañan. Pido que el tuyo se despeje. Nada espero, vida. ¿Qué me ofrecerás?

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Nota: Estas breves palabras son el resultado dela canción que aquí os dejo (Obus-Mintió), de alguna conversación interesante y de unanueva etapa en mi vida que se inicia (aunque nunca hablo de mi misma en mistextos).

Huellas de resultado

2011-11-11T18:26:00.001+01:00

Si me pusiera analizarlo,desde el principio, ahora vería todos aquellos indicios que me iban marcando laque acabaría siendo mi existencia. Pero, como nos pasa a todas, qué importaceder un poco si al hombre que tienes enfrente lo amas con locura. Ahí está elprimer error, la primera cesión sobre nosotras mismas a su capricho, en contrade nuestros principios, es el inicio de las continúas huellas que se iránmarcando en nuestra memoria.

Tal vez no sea la personacorrecta para opinar ya que él formó parte de mi adolescencia y ahora de mivida adulta. Mis conocimientos sobre relaciones no van más allá que mi propiosentido común y mis ansias de autorealizarme, alas que él se encargó de cortarhace ya tiempo.

Al inicio de nuestra relación,todo era orgullo, sonrisas y alegrías. Sin embargo, el matrimonio se encargó dedotar de realidad nuestras vidas y de darnos a cada uno el lugar que creíamostener, aunque a mí no me quedó más remedio que acabar aceptando el papelsecundario, inerte y escasamente dotado de intervención, que nadiequería.

Recuerdo algunas escenas a lasque yo siempre restaba importancia con una sonrisa y un buen beso, hasta que élse encargó de que aprendiera la lección, como si de una niña rebelde setratase:

- Cariño, no deberías ponerte esa falda esdemasiado corta, ¿qué van a pensar mis compañeros?

- Pues, a mí me parece que tiene el tamañocorrecto. Es ahora el momento de lucir piernas.

- No estoy de acuerdo contigo. Será mejor que tecambies. Vamos, te espero.

- Ya te he dicho que ésta es la falda que me hepuesto y no me la voy a quitar. Nos podemos ir.

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- ¿Estabas ligando con él?

- ¿Cómo?

- Te has puesto a ligar con él.

- Creo que hay una gran diferencia entre seramable y ligar. Si hubiera estado ligando, créeme, no me hubiera puesto lamulta.

- No has parado de sonreír.

- ¿Y eso es malo?

- Sí.

- Estás llevando esto al extremo, así que esmejor que lo dejemos aquí.

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- El próximo fin de semana he quedado con laschicas, que hace mucho que no las veo. Saldremos de cena y a tomar algo. Puedesaprovechar y llamar a tus amigos, si te apetece.

- ¿No puedo ir con vosotras? Con los chicos yasalí la semana pasada.

- Es noche de chicas.

- Es que no quieres que salga contigo.

- Yo no he dicho eso, pero al igual que tú salessólo con tus amigos para hablar de vuestras cosas, pues a mí me apetece teneruna noche de chicas.

- Sí, sí, tantas mujeres solas, ya sé yo qué vaisa acabar buscando.

- ¿Por qué siempre tienes que pensar lo peor detodo?

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Había tantas como éstas quepodría llenar hojas y hojas intentando recordarlas. La primera vez que cedí asu chantaje emocional fue mi perdición. Cada vez me demandaba más peticiones ysi al principio las buscaba desde un lado correcto, al final se convirtieron enexigencias, que ya fuera a través de su boca o de sus manos me lasejemplificaba para evitarme errores.

Éstas son mis huellas. Borra las tuyas.

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Nota: Este texto y el anterior, Heridas de maquillaje, entran dentro de mi Apoyo contra la Violencia de Género, que se celebra este mes. Sé que no es lo mejor que ha salido de mí, pero era algo que quería hacer.

Heridas de maquillaje

2011-11-05T00:27:00.001+01:00

Mis manosempiezan a temblar. Con el corrector trato de tapar las ojeras de las escasashoras dormidas en las últimas semanas. El maquillaje ya no tapa las heridas. Nidos capas son suficientes para disimular el tono violáceo que recorre mispómulos. Siempre me digo que será la última vez, por mucho que él insista enque no lo volverá a hacer. Él rompe su promesa. Yo nunca cumplo la mía. Unafalda demasiado corta. Una sonrisa inocente. Un gesto "inapropiado",según su parecer. Cualquier excusa le es suficiente para recriminar susdebilidades sobre mi cuerpo. Dedos marcados en mi brazo izquierdo. Empujones.Tirones. Un azote contra la puerta. Cinco puntos en la cabeza. Gotas de sangresobre mis manos. Golpes en su conciencia.

Mis manostiemblan. La llave se introduce en la cerradura. El terror se apodera de mismúsculos. Hubo un tiempo en que la pasión marcaba mis movimientos. Algo tanlejano que aún cerrando mis ojos con suma fuerza no consigo que los recuerdosvuelvan a mí. No puedo vivir del pasado ni de un futuro que nunca llega.

A vecespienso que sólo seré una más en la lista. Un cuerpo llorado. Un nombre tachado.Una simple estadística olvidada y recordada una vez por año. Una bellezamutilada por los golpes de sus manos.

Y, ahora,como cada mañana "huyo" de mi casa con los zapatos en la mano y depuntillas tratando de que los golpes no borren el maquillaje, que las lágrimasno se escapen de sus vertientes.

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Nota: Este mes se celebra el día Contra la Violencia deGénero y sólo quería llamar la atención sobre esta lucha, que debe ser diaria y constante.

Kilómetros, horas, divagaciones

2011-10-29T12:19:00.004+02:00

Tal vez estono sea más que una parafullada que no lleve a ninguna parte. El sueño de undesconocido trasladado a palabras y susurrado en la cola del metro. A veces esmás fácil aprender de aquellos que son ajenos a nosotros que de nosotrosmismos. Tratamos de establecer distancias, probablemente porque creemos que eslo que la otra persona necesita, aunque en el fondo, debemos reconocer que setrata de una norma que interiorizamos para poder avanzar, superar ese bache quenos ha preparado la vida en el camino. Las distancias son necesarias en algunasocasiones; para superar un proceso de pérdida doloroso o para comprobar si ladecisión que has tomado anteriormente será o no definitiva. En ocasiones,optamos por marcar kilómetros, no se sabe si porque creemos que es lo que laotra persona necesita o simplemente porque no tenemos la valentía de afrontarla realidad, ya sea con nosotros mismos, o frente a él o ella. El dolor es unproceso de alteración inesperado e inevitable, que se escapa a nuestro control,por lo que, aún tratando de evitarlo, acabamos haciendo que el sufrimiento seamayor al no ser conscientes de nuestra propia realidad y de no comunicar ésta ala otra persona. Y la única forma de ir aprendiendo son las caídas en loscharcos, por eso de que además nos gusta revolcarnos en nuestra propia"desgracia"; y recuerden nunca viene mal un poco en el cutis, queahora cualquier cosa empieza a quitarles años. Sé que he usado la palabra"desgracia" con demasiada ligereza, pero hundan su mundo, quiten lasbaldosas amarillas y ahora díganme, ¿cómo calificarían su existencia? Ustedes,chicos, ahogando penas frente a botellines de cerveza ya vacíos y acumulados ala pata del sillón. Pero no creamos que nosotras, chicas, seríamos muydiferentes, porque habríamos perdido la cuenta de los litros de helado o númerode tabletas que habrían pasado por nuestras manos mientras balbuceábamosrecuerdos que se clavaron como espinas, que ni el más experto en lenguasinternacionales sería capaz de interpretarnos.

Y, comoalguien dice, nuestra única defensa es decir "estoy bien como estoy",aunque en el fondo sólo sea una excusa frente a quienes nos rodean. ¿Y, tú, queestás leyendo estos párrafos, es una forma de autoconvencerte u otra huída que apuntara tu lista? En fin, les dejo como este video que apareció por casualidad, comolas buenas cosas de la vida: Stai Bene Come Stai

Siento lasdivagaciones de fin de semana que no atraviesan el umbral.

No estoy para la ocasión

2011-10-25T17:17:00.001+02:00

Me situé alotro lado, en un rincón oculto por las sombras de las nubes que acompañaron eldía. Vi tu mirada perdida, algo inquieta. Estabas rodeado de gente que iba yvenía hacía ti con palabras bonitas, deseos de un futuro prometedor, a lo quetú respondías con un humilde "gracias". Estabas muy guapo con esetraje negro. Permanecí callada, ausente en la distancia, arropada por las ramasde un viejo olivo que hacía algunas semanas le habían arrebatado su vestimenta. Enesos momentos, se arremolinaban a tu alrededor como un último intento desacarte de aquella locura. Llevaba puesto el vestido negro ajustado, el que memarca todas las curvas, que sólo con verlo siempre acababa tirado en el suelo,sin importar dónde estuviéramos. Sé que el protocolo no recomienda el negropara estas ocasiones, pero mi corazón está de luto. La hora estaba próxima. Laslágrimas se derramaban por mis mejillas, aunque mis ojos se ocultaban detrás deunas grandes gafas de sol, aunque tanto éste como yo, estábamos ocultos,buscando un resquicio de oportunidad para brillar. Mis tacones rechinabancontra la arena, mientras a mis espaldas sonaban los frenos de un reciénestrenado Mercedes para el momento. La puerta se cerró entre aplausos deasistentes.

Unadesconocida camina por un camino de tierra con tacones de aguja y vestido defiesta. La celebración de un duelo por amor.

Carta de palabras

2011-10-13T18:41:00.004+02:00

Estimado Alex:

Siempre dijiste que las palabras son elementosvacios que solos unos pocos somos capaces de dotar de verdadero valor. Nuncaentendí la poca importancia que tú les dabas, yo que he volcado mi existenciaen darles vida, llevándolas más allá de la simple faceta que pueden llegar arepresentar. Tal vez sólo por eso ya estábamos predestinados al desastre. Sinembargo, siempre me han gustado los riesgos y para mí fuiste alguien a quiendescubrir, mi pequeño tesoro. Me insistías en que me olvidara de cavar sobreti, pues lo único que podría encontrar era una inexactitud de sentimientos, alos que nunca quisiste poner etiquetas. Pero, más bien, era un baúl dedolorosos recuerdos que preferiste enterrar sin darles una buena sepultura. Telanzaba mis preguntas de análisis, para sólo llegar a conocer la punta de tuiceberg, sin embargo, tú las apartabas como un espléndido jugador.

Hubiera conquistado el cielo, sólo por conocer unpedazo de lo que se esconde en ti. No fue posible. Ello me hace pensar que noera yo la persona elegida para descubrirte, para curarte las heridas. Y ahoraeres un pequeño animal herido que se esconde en la oscuridad, buscando refugioen brazos efímeros y caricias con fecha de caducidad.

Sólo hubiera pedido, que alguna vez, te hubierasrefugiado en mí.

Hasta siempre.

Recorriendo

2011-10-09T23:54:00.000+02:00

Cuando empezaba a caer la tarde, le gustaba recorrer las ruinas deaquella vieja fábrica. Escombros de éxitos pasados. Historias que se escapanentre medias paredes de hierro y ladrillo. Allí, perdida, se siente como en suhogar, una pieza resquebrajada, que hace ya tiempo hasta el olvido dejó en unrincón. Pequeños pasos hundidos en la tierra mojada que sólo la nocturnidad, elsexo y el alcohol se acuerdan de visitar. Un lúgubre silencio que sólo elviento osa en romper haciendo estremecer su talla treinta y seis. Llora haciadentro, porque derramar lágrimas es un derecho que ella cree no pertenecerle.Recorre aquellas calles cada semana buscándose, buscando una mano que noencuentra, porque por mucho que ella alumbre su camino, hay quienes no estándispuestos a apartar los matorrales que tapan los destellos de los faros. Sólohay un camino que se recorre en soledad, perdida en la oscuridad con la máscarade la vida.

Aprendiendo a ser

2011-10-01T13:20:00.000+02:00

Las agujas del reloj se apoyan la una sobre la otra, señal inequívocade que es hora de echar a andar y que el tiempo no apremie. Tácitamente vadejando cada prenda sobre la colcha que cada mañana extiende con fervor,evitando la más mínima arruga. Esta noche es demasiado especial por lo que hadecidido desempolvar una bonita minifalda negra, que compró la temporadapasada, pero que aún no había encontrado la ocasión de estrenar. Paraacompañar, la eterna camisa blanca. Comienza a vestir sus largas piernas con lasutileza de quien viste a una delicada muñeca. El roce de la media con el tactode su piel hasta acabar a la altura de su muslo. De postre, un conjuntocomprado para la ocasión; de esos que él le pedía, pero que ella veía como unmero disfraz de quien nunca llegará a ser. La minifalda roza con sus muslos yse hace la difícil para terminar el proceso de cierre. Frente al espejo, vacerrando uno a uno cada botón de la camisa, mientras por debajo se deja intuirel encaje que remata cada copa del sujetador. Una pequeña piedra negrasobresale sobre su pecho contrariando el perfecto nácar que representa la partesuperior de su cuerpo. Mira con desdén los zapatos de tacón que en la cajaesperan ser mancillados. Es como si sólo estuviera a un par de minutos de serotra mujer, de ser aquella que él siempre había deseado, que tantas y tantasveces le había reclamado. Pero, lo que ella no sabe es que cinco centímetros demás no cambian la perspectiva. Tal vez fue él quien no fuera capaz de obtenerde dentro la mujer que en ella había, y sólo obtuvo a la chica que estabaaprendiendo a ser. Sin embargo, cada veinte y cuatro de septiembre, ella serecuerda que ha aprendido a ser una mujer y el hombre que ahora llama a supuerta sí lo supo ver.

Perdida en septiembre

2011-09-27T00:13:00.000+02:00

Lágrimas secasson derramadas por sus mejillas. La luz se está apagando como el quemar de una vela,lenta y apaciguadamente hace ya algún tiempo. La oscuridad se filtra entre lasramas de los árboles. Los verdes se tornan en una negrura plena, extensa,infinita. Los moratones son el reflejo de los pequeños golpes internos que hasufrido el corazón. Pero ella acostumbra a arrancarse las postillas, buscandoentre el dolor el sentimiento que una vez vivió, que guarda su regreso. Aquel caballero le despertó deun letargo que desconocía sentir. Evolucionó, aprendió, vivió, sintió. Ydespués desapareció, a pesar de las promesas, de las palabras, sin explicación.Sonidos vacios que van y vienen, retumbando en su mente. Ella se desgarra lapiel de su pasado con uñas inexistentes. Deambula con pies desnudos entre ramascaídas, sin saber qué camino ha de elegir, pues la luz que un día encontró yque ella busca con desesperación ha optado por apagar el interruptor. Pues,entonces, ella se encuentra perdida en este caos de incertidumbre mientras él agradece suamor. Sólo pide su regreso, que alumbre su oscuridad. Y ella se pregunta, ¿qué es lo que él querrá?

¿Juegas al escondite?

2011-09-15T00:32:00.000+02:00

Adriana se esconde cada nochedetrás de una sutil sábana blanca transparente como si eso fuera suficientepara escapar de sí misma. Pero la máscara no es permanente, no es más que unafina capa de maquillaje que se corre con el sudor, las lágrimas o con simplesgotas de lluvia, quedando ella sola, desnuda ante sí misma. Ella frente alespejo. Ella contra su reflejo. Ella afrontando su propia realidad, la tristezade su vida, la soledad de su corazón.

A veces juega a probarsediferentes máscaras que esconde en una pequeña caja de zapatos en el segundoestante de su armario, al fondo, detrás de los zapatos negros de salón quenunca fallan para una cita. Dispone de una máscara de alegría permanente, echandode su lado, la negatividad. O la de la sonrisa bonita y seductora, que hace quetodos se fijen en ella. Máscaras de quita y pon, que un día optó por comprar deoferta en el super de la esquina.

Pero cada noche Adriana sesienta frente al espejo y con el rímel corrido por las lágrimas derramadas leconfiesa las penas que guarda detrás de sus ojos.

Muñeca de trapo

2011-08-31T10:05:00.000+02:00

Permanecía en un rincón olvidada, de cualquier casa que quieras imaginar. Desde la distancia, se veía un bonito vestido de algodón blanco, sin embargo, según te ibas acercando los circulitos amarillos eran más notables; sí, esos, que el color blanco va tornando cuando el paso de las horas y los días se van pegando unos tras otros. Tenía unas pequeñas marcas de mordisquitos, símbolo de que las ratas se habían cruzado en su camino y no había nada más apetitoso que roer, que una vieja muñeca tirada en alguna esquina. Ésas eran sus marcas, el paso del tiempo y los mordiscos que da la vida. Y, es que a veces, todos nos sentimos de usar y tirar. Pero, por favor, a mí por lo menos avísenme y tírenme al reciclaje que no está el mundo para contaminarlo más.

Los lunes no están reservados para llorar.

2011-08-22T21:21:00.000+02:00

Un leve haz de luz atraviesa la cortina para depositarse sobre la silla roja de la esquina derecha, del segundo cuarto, a la izquierda. Se trataba de un viejo bloque de pisos, de un color grisáceo, acumulo de la contaminación y del pasar de las décadas. Al sumirte en su interior, el espectáculo no hacía más que empeorar. Viejos periódicos apelmazados en la puerta del casero, que abandonó este mundo el mes pasado. Buzones a medio abrir, sucios y oxidados; sólo uno, aún se mantiene en pie. Una joven alicaída, con unos pequeños ojos tristes, y una vestimenta negra en su totalidad, se pelea con furor con la cerradura de una vieja puerta de madera, en la cuarta planta. La oscuridad le invade cada cuadrícula de su alma. Es como un complemento más de su ser que la va amoldando como una fina pieza de cristal tallada por manos artesanas.

Cada atardecer, pierde su mirada en un derruido parque, ahora desteñido. Hierros azotados por el viento que confeccionan una triste melodía de risas enlatadas y rodillas ensangrentadas. Tal vez pensemos que añora una infancia alegre que hace ya tiempo le abandonó, pero nada más lejos de la realidad. Se pierde en su propia tristeza, aquélla que ella se ha ido creando al huir del mundo. Y las lágrimas recorren sus mejillas por secretos que nunca confesó. Excepto los lunes porque los lunes no están reservados para llorar.

Nuevas experiencias

2011-07-30T01:49:00.000+02:00

Despreocupadamente el tirante del sujetador se deslizó por su hombro derecho, debajo de la camiseta. Ella, se bajó la cremallera de su minifalda a cuadros y comenzó a descenderla por sus largas piernas. Ésta acabó aterrizando sobre el puff que aguardaba en el hall de entrada. Según avanzaba hacía la cocina, sus brazos alzados arrancaron la camiseta de su pecho. Delante del frigorífico, en ropa interior y tacones, apaciguó el calor de la calle, con una copa de vino blanco, regalo de la nueva vecina del edificio. Se acercó a la ventana para dejar entrar el frescor de la noche y su mirada se cruzó con la guapa veinteañera. Ambas se sonrieron cordialmente, con la timidez de dos cuerpos desnudos que se ven por primera vez. La copa fue alzada en señal de agradecimiento, pero su imagen desapareció, para instantes después hacer aparición en el umbral de la puerta. Dos extrañas y una botella de vino. La ausencia de palabras fue la invitación. La anfitriona, en ropa interior y tacones; la invitada, en shorts y camiseta. En la segunda copa, sólo les separaba un par de centímetros.

Una mano iba acariciando desde la rodilla hasta la parte alta del muslo, introduciéndola por debajo del short. La otra, se aventuró por debajo de la camiseta, temerosa en su aventura, pero sin encontrar lucha. Debajo le esperaban dos pechos completamente desnudos, tersos, suaves, calientes. Para facilitar las maniobras, su compañera de juegos, se había encargado de deshacerse de la ropa que la adornaba. Shorts sobre la mesa, camiseta en el sillón. Besos desde el ombligo hasta las comisuras de los labios. Caricias entre los muslos. Mordiscos en los pezones. Chupetones en el cuello. Dos cuerpos desnudos, jóvenes, sacudidos por el deseo, moviéndose a ritmo del rock viejo que entra por la ventana. Lengüetazos que hacen hervir de pasión.

Una de juegos

2011-07-29T23:26:00.000+02:00

Me pasaron este meme y lo tenía pendiente desde hace varias semanas. Me viene del blog "Secretos de la Condesa Bathory" Las normas son:
- Echa un vistazo a tu alrededor.
- Coge el primer libro que veas.
- Ábrelo por la página 89.
- Localiza la quinta frase.
- Léela.
- Escríbela en el blog.
He cogido "Hush, hush" de Becca Fitzpatrick (literatura juvenil) porque me encanta Patch. Para darle un poco de sentido he seleccionado el párrafo en vez de la frase.
La frase es: Respiré con calma y me dije que aquellas palabras sólo estaban en mi imaginación. La otra posibilidad era que Patch tuviera el poder de conducir pensamientos al interior de mi mente, lo cual era imposible.

Si a alguien le apetece a hacerlo, puede cogerlo.

Incidente

2011-07-19T20:15:00.000+02:00

Caía la tarde. Permanecía sentada en aquella pequeña terraza que encontró por casualidad. Su mente, perdida en su última adquisición "Todos los fuegos el fuego". Su garganta se refrescaba con el elixir frío que permanecía dentro de la copa. Se levantó para ir al baño, sin mayor preocupación. A la salida, su mirada cabizbaja, hizo que tropezara, vertiendo sobre su camiseta el líquido que el camarero llevaba sobre la bandeja. Ella, con los ojos cerrados, se excusó ante él por su torpeza y le preguntó qué inundaba ahora su camiseta. A lo que él, sin dejar de apartar la mirada de aquel sujetador gris perla, contestó que sólo se trataba de agua. Ella, respiró profundamente y abrió los ojos pausadamente, como quien descubre el mundo por vez primera, para encontrarse con dos ojos traviesones.

Inmóviles, frente a frente. Ella, preparada para un concurso "Miss Camiseta Mojada". Él, deseoso de convertirla en su presa. Sin palabras. Sin presentaciones. Sus miradas delataron el deseo de los dos. La puerta se cerró tras ambos. Los botones del pantalón huyeron por el suelo. Él sintió su pecho húmedo y frío. Su espalda golpeaba la alicatada pared. Ella sujetaba su cara para confirmar los besos profundos y sus piernas rodeaban su cintura, mientras él le embestía cada vez con mayor necesidad. Ella sintió rozar el clímax, cuando las penetraciones iban aumentando en intensidad y profundidad, hasta sentir su cuerpo desvanecerse.

Ahora, dos miradas desnudas frente a frente y dos sonrisas de satisfacción.

Y, ella no olvida, aquellos ojos traviesones.

Teléfono y algo más

2011-07-14T19:33:00.000+02:00

Él: Es difícil dar contigo.

Ella: Parece que no lo suficiente, porque me has encontrado.

Él: Merece la pena buscarte.

Ella: Y ahora que me has encontrado, ¿qué pasa?

Él: Podemos charlar; qué tal tu día, qué estás haciendo, qué llevas puesto, esas cosas.

Ella: ¿¡Qué llevo puesto!?

Él: Por ejemplo.

Ella: ¿Qué tiene eso de relevante para la conversación?

Él: A mí me ayudaría a imaginarte con bastante exactitud.

Ella: ¿Y si voy desnuda?

Él: En ese caso, harías que la temperatura de mi piso superara a la de ambiente.

Ella: ¿A los 45 grados?

Él: Es que mi motor alcanza temperaturas elevadas.

Ella: ¿Qué te cuento la verdad o lo que se le dice a los desconocidos en estos casos?

Él: Arriesgaré por la primera opción.

Ella: Hace diez minutos el calor era tan agobiante que acabé tirando los shorts y la camiseta al suelo. Así que estoy tumbada en el sillón desnuda.

Él: .......

Ella: ¿No dices nada?

Él: ¿Prefieres que guarde las formas o lo que le diría a una desconocida?

Ella: Dime que me harías y así yo podré mi guiar mi mano por mi cuerpo.

Él: Besaría tranquilamente los surcos de tu cuello hasta hacerte estremecer porque creo que eso te gustaría. Lamería tus costillas hasta llegar a tus caderas para conocer cada límite de tu cuerpo. Acariciaría tus pechos cual dos almohadones que me recogen para darme descanso tras un agotador día. Observaría el juguete de tu ombligo hasta llegar a los huesos de tus caderas. ¿Dónde se encuentra tu mano?

Ella: Justo donde la acabas de dejar.

Él: ¿Y tú qué harías?

Ella: ¿Qué llevas puesto? Necesito ese detalle para darle verosimilitud a la historia.

Él: Unas calzonas deportivas.

Ella: ¿Sólo? ¿Tu torso está al descubierto?

Él: Sí, totalmente visible a las miradas ajenas.

Ella: En ese caso, yo empezaría recorriendo tu torso con mi lengua desde tu ombligo. Unos pequeños mordisquitos a tus pezones para hacerte estremecer. Y ese beso, lento, apasionado, que nunca antes nos hemos ofrecido, saldría de nuestros labios. Olvidando que hay un mañana, o un pasado.

Después, te dejaría completamente desnudo para mí y le daría la bienvenida a tu compañero de batalla. Lengüetazos arriba y abajo. Mis labios recorriendo su cuerpo para acabar dentro de mi boca. Lento. Rápido. Rápido. Lento. Rápido. Rápido. Hasta escuchar tu súplica para parar. Sin embargo, lo introduciría dentro de mi cuerpo para hacerle sentir mi calor interior. Y desde abajo, verías el movimiento de mi cabello al rozar mis pechos en cada embestida de mi cuerpo en una sincronización de orgasmos, el tuyo y el mío.

Se cortó la comunicación.

Caos

2011-07-13T17:46:00.000+02:00

Sintió como la tristeza la inundó. Aquel ritmo, aquella rima, fueron silenciando su voz a medida que avanzaba por las breves palabras allí expuestas. Después, sólo quedó el silencio, como el existente en los últimos meses dentro de su corazón. Una mañana, la última entre los dos, ni un simple "hasta siempre, nena". Sin embargo, ella no consigue comprender el porqué de la tristeza que ahora la inunda y aquí se encuentra lanzando preguntas al infinito con la confianza ciega de que algún día, por lo menos el destino se digne en responderlas.

Sin previo aviso

2011-06-28T19:23:00.000+02:00

No avisó. No dejó nota en el frigorífico. Ni siquiera una llamada de advertencia. Preparó una pequeña maleta y antes de cruzar el umbral, echó la vista hacia la casa que la había cobijado en los últimos cinco años. La que ella había considerado su hogar hasta hace aproximadamente un año, cuando todo cambió. Él tampoco le avisó. De repente, un día, ella se dio cuenta que sus ojos no guardaban el cariño que antes le profesaban. Las caricias se distanciaron al igual que él, cada vez más distante, más desconocido.

Ella tardó en aceptarlo, pero el amor al igual que viene se va, sin avisar, sin poder evitarlo. Él no era el culpable, solamente pasó, al igual que las cosas que tienen que pasar: un accidente de tráfico, un error en el informe de administración. Siempre atento, siempre trabajando para evitar la más mínima incidencia, pero, un día de repente, sucede y todo cambia, tu propia visión de las cosas cambia.

Y, ahora, ella, dolida, triste, cierra aquella puerta por última vez, esperando lamer sus heridas en la soledad de otra casa, de otro hogar.

Personajes en busca de autor

2011-06-18T23:40:00.000+02:00

Tú, esculpido por los vientos del Mediterráneo. Cincel de plata perforando los surcos musculares dorados por el sol. Yo, piel transparente como el agua del riachuelo, que desciende directamente desde la montaña. Nos hizo coincidir en este universo del caos; dos seres, dueños de las palabras, inexpertos de la razón. Él sólo fue el guionista de esta historia, un simple dactilógrafo de nuestras conversaciones. Las palabras fueron nuestra conexión. Miradas silenciosas plasmadas a través de la hoja. Sin embargo, nos dejó aquí olvidados y ahora ninguno de los dos sabe cómo continuar. Somos meros personajes en busca de un autor que les indique el siguiente paso, ¿tú quieres ser mi autor, caos?

Nota: El título de esta entrada se debe al libro "Seis personajes en busca de autor", de Luigi Pirandello. Es una obra de teatro que leí hace bastantes años.